Una mañana, al despertar Gregorio Samsa de un sueño intranquilo, se encontró en su cama convertido en una horrible alimaña. Yacía sobre su espalda, como una armadura, y si levantaba un poco la cabeza, podía ver su vientre moreno, ligeramente abombado y dividido por arcos en rígidas secciones. La ropa de cama apenas lo cubría y parecía a punto de resbalarse en cualquier momento. Sus numerosas piernas, lastimosamente delgadas en comparación con el tamaño del resto de su cuerpo, se mecían desesperadas mientras miraba. «¿Qué me ha pasado?», pensó. No era un sueño. Su habitación, una auténtica habitación humana, aunque un poco pequeña, yacía apaciblemente entre sus cuatro paredes familiares. Una colección de muestras textiles estaba extendida sobre la mesa —Samsa era viajante de comercio— y sobre ella colgaba un cuadro que había recortado recientemente de una revista ilustrada y que había colocado en un bonito marco dorado. Mostraba a una dama ataviada con un gorro y una boa de piel, sentada erguida, levantando hacia el espectador un pesado manguito de piel que le cubría todo el antebrazo. Gregor entonces se giró para mirar por la ventana el clima gris. Gotas
